Le Canterbury
Mais qu’est-ce qu’elle me pèle !
Je vois d’ici ses lèvres pincées, ah Dieu, je déteste les petites bouches fines et perfides, et ses ongles impeccablement vernis. Ah, ce n’est pas elle qui irait arracher une petite peau qui gêne, d’ailleurs, elle n’a jamais de petite peau qui gêne, cette peau de vache. Je préférerais manger avec ce bon vieux Millesoupirs, lui au moins se sent bien dans la sienne, quel que soit le temps.
« Agent 53, retrouvez-moi au Canterbury à dix-neuf heures trente. Précises. »
Mirena choisit, Mirena dispose, et parfois Mirena indispose. Quoiqu’elle ne soit pas conçue pour.
Ma progression à travers la salle n’est pas facilitée par la migration des dîneurs de la terrasse vers l’intérieur. En effet, les cieux se sont fendus pour l’arrivée de son altesse et y ont été d’un gros orage d’été emportant les restes de ma bonne humeur.
Cet endroit lui sied à merveille.
Le décor, intemporel, n’a pas pris une ride depuis 15 ans, ma supérieure prothétique non plus. Une géométrie invariable aux tables serrées, des originaux d’Alechinsky et des logogrammes de Dotremont aux murs, un personnel efficace mais sans âme pour les reines du camouflage, et du camouflet, que nous sommes.
Je l’aperçois au fond de la pièce, flanquée aux tables voisines d’un monsieur en veste tyrolienne et d’un ermite qui lit Reverte dans le texte en mangeant son entrecôte au beurre rouge.
C’eût été dans un autre endroit que je les aurais tous deux pris pour des postulants passant leur examen d’entrée à l’EPEE. Mais la clientèle d’habitués de l’établissement se doit d’afficher ses signes de reconnaissance sociale. Sûr que Millesoupirs et sa peau d’ours auraient fait tache ici !
« Agent 53, venons-en au fait. »
Ben, oui, ma belle, maintenant que tu t’es contentée de contempler du bord des yeux ton assiette de San Daniele, au demeurant de fort bel aspect, et de plonger ta lippe filiforme dans ton verre de Spa Reine, alors que je tentais d’oublier ta présence pour me concentrer sur un carpaccio aussi classiquement bon et aussi bien repassé que le col de la chemise du monsieur d’à-côté, ben oui, venons-en au fait !
« Il pleut toujours. »
Certes. Il pleut toujours. Est-ce une phrase codée d’une telle subtilité que ma mère aurait omis de me l’enseigner au cours de propédeutique de niveau 2 ? Non, il pleut toujours.
« A ce jour, le professeur Corpus Lutéus a échoué. »
Ah, il pleut toujours donc. Et à présent, un invisible désarroi s’empare de moi. Les essais sur le Falloscope Comprimé Nucléaire n’ont pas abouti. Après maintes vérifications, lecture à la spectrométrie inversée, présentations à la truffe des chiens polissons, dilution dans des bains d’acide aux huiles essentielles, les microfilms se sont révélés être faux et n’être en fait que les plans d’un donjon dans un jeu de rôle pour adolescents attardés.
Cet échec est notre échec à tous et mon échec personnel.
Quand je pense à la fête chez Slurp pour couronner mon succès, à ma griserie, au rire des sœurs Michemolle, je me sens moi aussi devenir toute molle, de la tête aux fesses.
Et le quadrillage sur mon foie de veau grillé à l’anglaise face à l’américain, fleuron de la maison, de l’impassible Ana me fait penser au plan de New York, là où j’avais initialement retrouvé la trace des nos ennemis.
Maintenant, c’est cuit.
Un peu trop.
Je l’avais demandé saignant, ce foie de veau, saignant comme la grimace d’Axo dès que j’aurai mis la main sur lui. Je suis sûre qu’il est à l’origine de toute l’histoire. Ce mufle a osé me berner en m’aidant soi-disant à retrouver les plans.
L’heure de la vengeance a sonné !
Recalorisée, ragaillardie par les protéines animales, je vois les choses sous un autre jour.
« Pas de dessert, l’addition, merci ! »
L’indestructible doit garder les idées claires, la ligne et l’église au milieu du virage.
Avec à peine un regard pour le garçon, Mirena règle, une fois n’est pas coutume, le repas, les lithographies, les vestes tyroliennes et me jette dans une rafale gris acier : « vous savez ce qu’il vous reste à faire, agent 53 ! »
Oui, te regarder bien en face. Rester forte, blasée, indifférente. Et faire ce que je dois.
Mais avant tout, effectuer trois tours de ring à la vitesse de la mort, capote baissée, musique à fond, en remontant les pièces détachées de mon glock les yeux bandés.
Histoire de digérer.
Bons baisers de partout.
Agent 53
Le Canterbury
Avenue de l’hippodrome, 2
1050 Bruxelles
Tél : 02 646 83 93